"Latinoamerica"

Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido. 

La sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena. 

Una canasta con frijoles,
Soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América Latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.
[...]
Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con peyote,

un trago de pulque para cantar con los coyotes.

Todo lo que necesito.
Tengo a mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmayadas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en Cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento. Tú no puedes comprar el sol.
Tú no puedes comprar la lluvia. Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes. Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría. Tú no puedes comprar mis dolores.
[...]
Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para que te recuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

Vamos caminando.
Aquí se respira lucha.
Vamos caminando.
Yo canto porque se escucha.

Vamos dibujando el camino.
Aquí estamos de pie
¡Que viva La América!

No puedes comprar mi vida.

Fragmento de "Latinoamerica" de Calle 13 con Totó La Mamposina,

 Susana Baca y Maria Rita,

Cd. Entren Los Que Quieran, 2010 

"Homenaje a la Patagonia"

"Venga mi hijo hoy le he de hablar de un tema tan cotidiano, 

que ni usted ni sus hermanos se han detenido a pensar.
Y es por costumbre nomás, por haber nacido aquí, 

por venir de una raíz marginada de hace tiempo y
contemplando en silencio lo que pasa en el país.  

Tal vez nunca meditó que usted con esa dos manos

 asiste a pagos lejanos, dándole luz y calor. 

Que también mueve el motor, que anda el cielo y anda el mar.

Autopistas de ciudad y las comunicaciones,  

sin saber por qué razones nada viene y todo va.  

Fíjese en el caño aquel ,es el famoso oleoducto

 por donde se van los frutos, como quien dice a granel. 

Le costará comprender por qué este petróleo nuestro lo industrializan tan lejos

 y el subproducto después, vuelve a su tierra otra vez, 

sabe Dios porque manejos.  

Nuestro gas es entubado en caños de alta presión

 que llevan calefacción para entibiar otros pagos.

No se me quede asombrado si le digo que en el gas 

van muchas cositas más, con variadas propiedades, 

que enriquecen otros lares y empobrecen los de acá.
 

Y los parques nacionales parecieran extranjeros

 porque ahí somos forasteros los nativos y locales

 y en sus bosques colosales, sucede que en ocasiones

 se convierten en tizones los leños que nadie saca

 y andan con bosta de vaca, en los ranchos, los fogones.  

Y aquellas torres en fila, sujetando el cablerío,

 se llevan de nuestro ríos lo mejor de la energía.

 No es una ocurrencia mía, ni lo quiero avergonzar,

 pero póngase a pensar que pasaría si nos dieran, 

por todo lo que se llevan, lo justito y nada más.
 

Seguimos siendo colonia de la gallina de arriba.

 Federalismo mentira, desde que tengo memoria,

 allá se inventa la historia, aquí se escribe con sangre. 

Mas vienen de tarde en tarde, en vísperas de elecciones 

a prometer soluciones que ya no engrupen a nadie.  

No hablemos de agua pesada, regalías minerales. 

Nada viene, todo sale, estrujando la ordeñada.

 La cuestión está estudiada para dejarnos de luto, 

usando cualquier conducto se llevan hasta la tierra, 

si nuestro sudor sirviera ya habría algún sudoructo"

"El Embudo"; En orden de estrofa:

 Mercedes Sosa, Ricardo Mollo, Gustavo Santaolalla,

 Ivan Noble, Ricardo Iorio, Gustavo "Chizzo" Napoli y Leon Gieco. 

Cd. Orozco (Leon Gieco), 1997

"Epitafio"

"Aquí yace, acostado, el almirante

que murió hace justo una semana.

El que mató a quien se le dio la gana

está acá, con los pies para adelante.

Aquí yace un asesino, caminante,

que hizo y deshizo con la soberana

bendición de la espada y la sotana.

Insúltalo, si no lo hiciste antes.

Aquí yace Massera, el genocida

con apellido que fue marca de helados y sombreros.

La puteada consabida

y este amargo epitafio demorado

se lo dejamos, grabado de por vida

y de por muerte: no hemos olvidado."

Epitafio, Juan Sasturain, Diario "Página 12", 19 de Noviembre del 2010.